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Es la mañana.

El sol apenas brilla;

le cuesta atravesar

primero la persiana,

el cristal, la cortina.

Me ha despertado el canto

de un camión que pasaba.

Pero ya no es temprano,

no vayáis a pensar;

es hora de descargas.

El callejón de al lado,

callejón sin salida,

se llena de empleados

que siempre tienen prisa,

que vienen de mercados,

que a estas horas ya gritan.

No sé qué hago despierto

poetizando mañanas que están siendo.

Es la simple rutina.

Alguien haciendo versos

un día y otro día.