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Es la mañana.
El sol apenas brilla;
le cuesta atravesar
primero la persiana,
el cristal, la cortina.
Me ha despertado el canto
de un camión que pasaba.
Pero ya no es temprano,
no vayáis a pensar;
es hora de descargas.
El callejón de al lado,
callejón sin salida,
se llena de empleados
que siempre tienen prisa,
que vienen de mercados,
que a estas horas ya gritan.
No sé qué hago despierto
poetizando mañanas que están siendo.
Es la simple rutina.
Alguien haciendo versos
un día y otro día.