Capítulo 3

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Augusto Blasborg

Tarea cumplida. Podría haber dormido de un tirón hasta las diez de la mañana del día siguiente, pero tres horas bien descansadas me bastarían para superar con un mínimo de lucidez los retos que suponían la cena y un paseo hasta la Place de la Victoire. No pensaba hacer más esfuerzos antes de acostarme, esta vez sí, durante largo tiempo.

Me di un agua y me vestí. Eran ya cerca de las ocho. Un poco pronto para cenar, aunque llegar hasta los kebab me llevaría una media hora de paseo tranquilo. Aun así era pronto; quizá me arriesgase a explorar algunas calles de St. Michel. Allí sin duda encontraría algún lugar que ofreciera comida española.

Cogí la maleta y bajé en el ascensor; la dejaría en la consigna antes de irme.

Y entonces me acordé de ella.

Mientras descendía, mucho antes de llegar al piso bajo, mi mirada ya se disponía en la dirección apropiada. No había por qué disimular.

Capítulo 2

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Augusto Blasborg

Puesto a renunciar a sueños, el siguiente del que prescindí durante muchas horas fue el REM.

Para empezar, el autocar se retrasó cerca de tres cuartos de hora y me encontró, a la una de la madrugada, sentado en un banco junto a las dársenas de la estación, por lo demás desierta. Me había alegrado al conocer la hora de embarque, pues dificultaba que alguien descubriera mi fuga, pero el retraso y el frío apagaron mi ánimo. Cuando por fin el autocar cruzó las puertas, aquel no mejoró en absoluto; al parecer, se trataba de una subcontrata, y el aspecto del vehículo era lamentable, no solo por su antigüedad sino sobre todo por el descuido estético. Casi le daba a aquel comienzo un tono sombrío. Se detuvo, y un hombre obeso descendió por la puerta delantera.

Me había incorporado y me acerqué a él.

–¿Burdeos? –inquirí, con el laconismo que me inspiraba la situación.

El hombre asintió y se dirigió a las compuertas del portaequipaje, donde colocó la maleta que casi me arrebató.

Súbitamente, estalló en imprecaciones.

–¡No bajar!, ¡no bajar!, ¡nos vamos ya!

Capítulo 1

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Augusto Blasborg, Ficción, Narrativa, Novela

por Augusto Blasborg

Aún sueño contigo sin querer;

Ocupas tanto espacio

que las pesadillas deben vivir al día:

cada vez que no eres continuación de un gesto,

que no le perteneces a esa boca,

a esa frente, a esa barbilla suave,

que no te ocultas detrás de aquel acento;

que una casualidad lleva a evocar tu nombre

–la fonética incide en formular sonidos

que en ti son un idioma que convoca la vida–;

y yo, mientras, ensayo cirugía platónica,

remendando sinapsis con la Glía,

sin poder añadir más felices neuronas

a aquellas que, desde hace ya algún tiempo,

te conforman.
I
Que uno debe renunciar a sus sueños es algo que debemos entender para hacernos adultos.

Aquella mañana, maduré de repente.

Antes de eso, en distintos momentos de mis treinta y dos años de existencia, había creído renunciar a muchas ilusiones pero, de pronto, fue como si un último resorte cediera y me encontré sentado en la cama, vacío, sin impulsos ni horizontes.

Durante la última semana, día y noche, había ideado y desechado proyectos quiméricos que me permitieran conseguir lo que más deseaba en este mundo; nunca había sido un santo, pero ciertas cosas, por una u otra razón, me había negado a realizarlas, y en mi currículo se sucedían días desahogados con meses más oscuros, siempre buscando soluciones que eludiesen franquear ciertos límites.